Poesía al Cannabis: Enrolando Libertad

La Cimarra deja en un nuevo post los poemas compartidos y leídos durante la noche del día jueves 14 de mayo en el Jam poético de Piño Choroy los que dieron cómo consigna semanal Cannabis: Enrolando Libertad, con la colaboración de Flora Argemi, Chamo Arch, Camila Ramírez, Ninfa María, Luis López y Gonzalo Robles.

Damos las gracias a les poetas y artistas que han compartido sus versos y pinturas, que disfruten.


una planta en mi pecho

placentera liviandad

.

la recompensa de la vida

risas aquí y allá

.

una fruta resinosa

llena de libertad

.

amiga, hermana

mi marihuana

Por Flora Argemí


Nube de humo

Drogadicto.

Marica.

Los que fuman se comen.

Los que fuman se cagan.

Los que fuman son weones.

Los que fuman son weones.

Los que fuman son weones:

Y nadie se preguntó por las mentes voladoras

Que viajan mas rápido que un movimiento humano.

Los que fuman son weones:

abrazan arboles

luego les hablan

algunos se enamoran

sin romance, obvio.

los que fuman son weones:

y a mi se me perdió el pito

donde lo abre dejado

lo busque tanto que termine haciendo el aseo.

voy a comprar otro,

no,

mejor cultivare.


Fumando la marihuana

me fui de caminata

capitalismo y mono cultivo

que lindo el bosque

a los pinos e eucaliptos les encanta formarse en líneas rectas, paralelas,

horizontales.

según las forestales,

les gustan las líneas

y a mi los fasos.

solamente a tres cosas les digo bastardos

al presidente, a los pacos y a ese terrible caño que me voy a fumar

tiene tres sepas diferentes, es un súper bastardo

a la primera fumada

comenzó la reflexión

que pasa ahí

que pasa con la tierra

tan mal tratada por el humano

que pasa con el esclavismo

que será del imperialismo

y el agua

y el cielo

el fin del mundo está cerca

el fin, será entonces, el comienzo

se abrirá el cielo/mente

trataremos de entender

aunque solo hay que aceptar.

esta es nuestra condena

por callarse ante la injusticia

por correr la mirada ante el dolor

las metáforas serán la ejecución

de la vista.

esta weno este caño

estoy comprendiendo el mundo

parece.

si todos fumaron un pito

solo uno

abrirían más sus mentes

bueno esa es una esperanza infantil

ahora al grano

vamos a prender fuego a este faso

al estado y a nuestros cuerpos paralizados.

Por Chamo Arch


Trabajo psicodélico por Elvira Martinez, trabajo de colores y mistica
Pintura psicodélica por Elvira Martinez (@Elvirart)

Estallido cannábico

El viernes andaba tranquilo en Juan Gómez Millas

No se había oído de mucha actividad en Macul con Grecia

El pito corría de mano en mano como es habitual

Y nos reíamos con les cabres de algo que no recuerdo

En volá era por mi cumpleaños

Andaba re piola la cosa

¿O no?

Parece que hace tiempo no fumaba

Marihuana

MAR Y

Llegué a Calama sin saberlo

Había mucho ruido

Llegó la Luci media asustá

Se acabó chile decía, se

ACAB

Acá el carrete seguía

Y las cumbias y las cabras

La calle andaba caótica

y la cannábica caleidoscópica

cachai???

Cállate cabeza cuática

Caminar hay que mi casa

¡Yapo! Camila cáchala

Capital, algo te pasa

Canciones todos cantaban

Catárticos clamaban

¡Cambios canallas!

Cacerolazo, cacerola

Chile se acaba.

Por Camila Ramírez


Mary Juanita

Cuando conocí a la Mary

más verdes los árboles estaban

en cada esquina

la felicidad perdida se asomaba

.

La hermosura de la calle

María Juanita me mostró

y entre humo y humo

una cancioncita me enseñó

Marihuana me han pedí’o,
marihuana voy a dar,
marihuana al mediodía,
marihuana al cenar.

La Mary me dijo

que me relajara un rato

que, en el fondo, todo es bueno

y que si don vino era chistoso

con ella me iba a reír más


Mary Juanita con
tres motitas
se fuma una, le quedan dos,
M
ary Juanita, sí,
Mary Juanita, no.

Desde entonces viene a visitarme

cada día o de vez en vez

sobre todo en cuarentena

mientras tomamos tecito con miel


Anoche coseché sus flores,
y en frasquitos las guardé,
las hojas como eran muchas
en un queque las cociné.

La Mary es la más tranquila

y harto le gusta comer

mis copas pasan vacías

pero a mi hígado le cae bien


Mary Juanita
se le antoja’o
fumar mota con un solda’o.
Mary Juanita
se le ha olvida’o
que a mentolathum están para’os.

Mary Juanita con
tres motitas
se fuma una, le quedan dos,
M
ary Juanita, sí,

Mary Juanita, no
M
ary Juanita, no.

Por Ninfa María


Trabajo de pintura psicodélica por Elvira Martinez en contexto cannabis
Pintura Psicodélica por Elvira Martinez (@Elvirart)

CIERTA TARDE

                                                                                  Fui haciéndome urdimbre

                                                                                  fui ovillándome por dentro

1

M e escapo   es cierto   de vez en cuando      casi siempre           ahora

por la ventana inconexa de la realidad

destrepo la pared como quien se baja de una carencia

a la salida de los siquiatras   a la entrada de las cárceles   al medio de la

ciudad

a tiempo me digo    en el cuento de todos los días

donde me indago              me ensancho          me consumo.

2

Pienso en los poemas       los más ocultos

la tormenta enseña que el viento es paciente

mientras la vida se mueve junto al ojo del huracán

ojo espía en la cerradura de la jaula

así se siente mi esperanza cada tarde

sentada a la salida de casa    esperando que pasen por ella

que hoy es su día     que para eso está.

Por Luis López


Prados bucólicos

Nunca el pasto de avenida República

fue tan verde y saludable.

Barrio universitario

de los estudios a la vereda

estrechos cubículos de césped

entre hormigón y asfalto

vegetación decadente, amarillenta.

Sobre el pasto bebemos cerveza

y fumamos marihuana a granel

cannabis barre nubes oscuras

el tiempo suspendido en una novela pastoril

lejos del mundanal ruido

evoco conversaciones, la chica tierna

responsable de mis desvelos

acaricia suave mi piel

pese a estar recostado sin compañía.

Oscurece, bocinas y griterío

la ciudad inicia el regreso a casa

los prados bucólicos vuelven a ser

amarillentos y desaliñados

me abrigo, nubes melancólicas me cubren

debo volver a mi hogar

frío, impersonal, mis padres

se increpan con rabia y destruyen

lo que alguna vez fue una familia.


Por Gonzalo Robles F.


lacimarra

Revista La Cimarra, difundimos el arte para reivindicar lo que importa

Deja una respuesta

Este sitio usa Akismet para reducir el spam. Aprende cómo se procesan los datos de tus comentarios.